MIGUEL ANGEL BRANEZ

“Mamá quiero ser Ingeniero!!!”

Le dije a la persona que mas amaba, y quien a la vez era la que más se preocupaba por mi educación. En ese entonces era sólo un imberbe adolescente a punto de terminar la secundaria y que pronto se vería ante la terrible disyuntiva de escoger una especialidad universitaria y, peor aun, escoger la universidad a donde postular.

“Puro Cuento…” dijeron algunos familiares que no me veían con buenos ojos por lo rebelde de mi carácter.

“Quiero estudiar en la UNI!!!” les conté a mis amigos del colegio y del barrio refiriéndome a la mejor Universidad Nacional de Ingeniería de Latinoamérica (UNI), y la mayoría me felicitó, sólo algunos comprendieron lo difícil que era ingresar a dicha Institución. Pero escuché decir a mis espaldas… “Puro Cuento”.

“Dios Mío… Ya no se puede vivir en el Perú” dijo mi esposa ante la horrenda crisis económica y política que vivía el país. El dinero de nuestro salario era casi inservible y, peor aun, a diario la gente moría en las calles en manos de la represión gubernamental o los atentados terroristas.

“Nos vamos a California!!!” Le respondí como única solución individual a nuestros problemas.

¿A California?... “Puro Cuento” me dijeron muchos en mi propia cara.

“Quiero poner mi propia empresa constructora!!!” le confesé al compañero con quien abríamos una zanja para unos cimientos, usando picos y palas, en el Sur de California.

El bato mejicano, tan ilegal como yo en ese entonces, me miró y sonriendo me dijo “Orale cabrón, déjate de Pinches Cuentos y ponte a trabajar” y yo, recién llegado a gringolandia, entendí que sencillamente me decía “Puro Cuento” al sueño de salir de ese agujero.  

“Se llamará Branez Constrution!!!” me dije a mi mismo, en silencio, como una promesa ante la adversidad, mientras las gotas del sudor de mi frente corrían por mis mejillas confundiéndose con las lagrimas de mis ojos.

“Seré Escritor!!!” me dije al cerrar mi empresa constructora y así, un largo estilo de vida, con el mismo entusiasmo como cuando dije querer ser Ingeniero, sólo que ya habían pasado 40 años de mi vida. Claro que iba a ser muy difícil y yo mismo me pregunté ¿Será “Puro Cuento”?

“Excelentísimo Embajador de España…” fue el encabezamiento de mi solicitud para invitarlo a presentar mi primera novela en aquella Casa Cultural… “¿Puro Cuento?”

“Te Veré en Sueños” y luego “La Guerra Santa” son dos de mis novelas publicadas y distribuidas en el Perú y el Sur de California, las que demuestran que mis sueños y proyectos no son “Puro Cuento”.

Sin embargo, hoy les traigo una colección de cuentos y relatos que me propuse escribir como tarea cotidiana para demostrarme a mi mismo que podía ser un obrero de la escritura, trabajar con disciplina ocho horas diarias, además de mis otros proyectos mayores, y atraer la simpatía de mis lectores virtuales de la red de Internet: “Puro Cuento”. No, esta vez no es una burla a proyectos que se creen inalcanzables o incumplidos, sino el titulo de la colección de mis mejores cuentos: “PURO CUENTO”. La que espero que tenga la acogida de todos Uds.

Ahora para que vean que “PURO CUENTO” no es puro cuento los invito a visitar www.lulu.com   y buscar el titulo anunciado, o simplemente a través del link:

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Estoy en la recamara de un hotel, de cinco estrellas porque esta noche será especial, recostado en la cama, desnudo pero cubierto discretamente, luego de haberme duchado. Tengo mis dedos entrelazados reposando entre mi húmeda nuca y la almohada, en espera que mi pareja salga del baño y venga a recostarse conmigo, a mi lado, para hacer lo que ya teníamos propuesto hacer desde mucho antes que entráramos al hotel. Yo venía preparado para la faena, no había bebido nada de alcohol ni comido mas de un bocado en el preámbulo que hicimos antes de subir a la recamara, porque pensaba fornicar toda la noche… ¿Seré adicto al sexo?

Pero ya no soy joven, y ni los ejercicios que hago diario para mantenerme en “forma” (léase: “listo para el sexo”) dan los resultados esperados, y lo que antes era un cóndor ahora es un tímido pingüinito. Así que, con antelación, fui a ver a un doctor para que me recete la bendita pastilla del Viagra. Tengo 60 años de edad, y por lo menos 45 fornicando como gallo loco, y no pude evitar que una idea  cruzara mi mente… ¿Seré adicto al sexo?

Entonces apareció la deseada hembra, en el marco de la puerta, vistiendo un breve y transparente “baby doll”, a contraluz entre la semipenumbra de la recamara y la luz del baño, posando, con un brazo en alto y la otra mano apoyada en su carnosa cadera, mirándome seductoramente, muy segura de conseguir su pecaminoso propósito. En mí, lo que tenía que erguirse se irguió, y agradecí a la bendita pastilla azul el milagro. Y me quedé absorto mirando su espectacular figura, mientras por mi mente hacía el recuento de la docena de condones de colores y sabores que había traído con mucha ilusión… ¿Seré adicto al sexo?

La opulenta y voluptuosa mujer vino caminando lentamente hacia mí, moviendo sus caderas, para provocarme la libido o, ya provocada en ella misma, por el anhelo de devorar su apetecible bocado que la sabana no podía ocultar.

Yo me mantuve quieto, tranquilo, y seguí recostado en la cama, dejando que ella tome la iniciativa y despliegue todo lo que su imaginación de hembra en celo le provoque hacer. ¿Acaso soy un Diablo en la cama? No, soy más que eso, soy viejo y aunque necesito Viagra la experiencia de la vida es mi aliada… ¿Seré adicto al Sexo?

Ella se detuvo a sólo un metro de la cama y empezó a bailar suavemente, girando y contorsionando sus caderas y hombros, frotando con sus manos las protuberancias y pliegues de su cuerpo, despeinándose e inclinándose a recoger cosas imaginarias del suelo, mostrándome la sinopsis de lo que más tarde me enseñaría al detalle, y en mi alma sentí el dulce sabor de la lujuria. Los latidos de mi corazón se acrecentaron y mi respiración se transformó en una secuencia de suspiros. Ella no me miraba a los ojos para no perturbar mi gozo, pero yo creí descubrir en su dulce rostro que la danza erótica la afectaba a ella también, hasta que se quitó el “Baby doll” y vino hacia mí… ¿Seré adicto al sexo? ... CONTINÚA.

El presente trabajo literario es parte mi nuevo E-libro “PURO CUENTO”. Por favor visitar:

  PURO CUENTO 

“Blue, blue, blue suede shoes…!!!

Aullaba la Rocola la canción de Elvis Presley mientras comíamos sendas Leches Asadas, mi hermanita y yo. Ese atardecer mi hermana menor, Rosita, le había llorado hasta el cansancio a mi madre por una Leche Asada, a sabiendas que no se lo iba a preparar porque la del Camory era la mejor opción. Claro que si, la cargosa de Rosita de sólo 9 años de edad, me pedía que la llevara yo no iba acceder. Ni loco que estuviera para ir a roquear seguido de alguien a quien tendría que cuidar. Pero, no se dejen engañar por su edad, Rosita era una niña muy astuta. Ella había escuchado mis comentarios acerca del Camory y estaba fascinada con lo que había escuchado. Ella ya había ido anteriormente con mis padres, o alguien de la casa, a la Pastelería El Camory, pero había visto que el lugar no coincidía con el de mis aventuras, y se las ingenió para que yo la llevara.

Eran las 5 de la tarde y yo me acicalaba para salir. Mocasines negros, medias negras, Blue jeans con las bastas dobladas, camisa blanca de mangas cortas y arremangadas, cuello de la camisa blanca levantada y el infaltable peinado a lo James Dean completaban mi vanidosa apariencia de niño-adolescente, si, estaba listo para salir, y Rosita lo sabía, por eso, bien cambiadita de ropas, lloraba por una Leche Asada.

“Bebe, lleva a Rosita a comer una Leche Asada” me ordenó mi madre cuando ya me dirigía a la puerta dispuesto a salir.

“Pero mamá…” reclamé en vano girando sobre mis talones para decirle que justamente en ese preciso momento no podía, pero al ver el billete que me alcanzaba diciéndome “El vuelto es una propina extra, ¿está bien?”

“Si, mamá… Está bien” respondí mientras veía que mi problema económico para la fiesta del fin de semana en la Villa de San Roque se había resuelto. Y agregué “Vamos Rosita”. Mi hermanita no espero oir la invitación dos veces, y enjugándose las lágrimas de cocodrilo me sonrió, de oreja a oreja, mostrándome sus torcidos dientes de niña flaca, con trencitas y listones... CONTINÚA.

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Era exactamente el verano del 62’ cuando sentí que el mundo cambió para mí. Tenía 14 años y de pronto algo despertó muy dentro de mi espíritu que me hizo percibir una avalancha de sensaciones y experiencias que no lograba entender. Crecí, mi voz se hizo grave y mis axilas y pelvis se enmarañaron de vellos. Y de pronto descubrí una música que traducía el caos de las emociones que fluían por mis venas, además del cóctel de hormonas que me hacían vibrar al ritmo de los bajos y guitarras eléctricas. Claro que el rock ya había aparecido hacía siete años con Elvis Presley, Bill Halley, Chuck Berry y otros, pero para mí aparecieron recién ese verano junto con Paul Anka y Neil Sedaka, a quienes no entendía lo que decían debido al idioma Ingles, lo mismo que yo a mis padres sin tener esa barrera, pero Los Teen Tops tuvieron la virtud de ser los primeros en ponerlo en español.

Desde que nací había escuchado la música peruana, criolla y andina, por la radio y en las aburridísimas fiestas familiares. También era de mi entorno musical las guarachas o música afrocubana, y bien recuerdo a la Sonora Matancera y su larga fila de vocalistas súper estrellas y al trío de Los Compadres. Pero, en general era una música que me entraba por una oreja y salía por la otra, sin alterar para nada de nada en mí, ni tampoco lo esperaba porque jamás había tenido una experiencia que me hiciera saber que había algo más.

Una tarde, justo el 1 de Enero del 62, luego de jugar un partido de fulbito en la pista de patinaje del parque “El Porvenir” hasta el cansancio y la semipenumbra del comienzo de la noche, mi amigo Federico me dijo “Bebe, te invito una chica morada”. “Claro, y yo pongo los Chancais (pasteles)” le respondí, pero añadí “No me llames Bebe… Sólo dime Mikey”. En unos meses más cumpliría 15 años y mis padres, mis hermanos y amigos mas cercanos del barrio me seguían llamando “El Bebe”, y yo ya no lo soportaba. Sólo en el colegio Salesianos, lejos del barrio y mi casa, me llamaba por mi nombre real Michaelangelo, aunque preferían decirme Mike, Mikey o Miki.

Cruzamos la pista de la concurrida avenida Bolívar, abrazados como compadres del alma que éramos, jodiendo a los choferes de los vehículos, que tenían que frenar para no atropellarnos mientras los insultábamos degradándoles a sus madres. Y entramos a una pastelería del barrio, justo frente al parque, la que sólo había visto desde lejos destellar su nombre con sus luces de neón… “El Camory”... CONTINÚA.

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